COMO PERDER A SI MESMO EM 7 ATOS*

I - A Felicidade Inebriante ou A Vontade de Não-Ser

Nas horas escuras de dúvida e temor e desejo de viver

Insurge-se contra mim e me atropela

A vontade de não-ser

Das profundezas mais sombrias e execradas do meu pensamento surge ela,

fingindo não-ser para ficar

Forçando-me contra meu abismo e sucumbindo-me às suas vontades

A vontade de não-ser toma conta de mim e me governa

Abusa do meu corpo e do meu cérebro obtém o que quer e quando quer

Os fins justificam seus meios sem meio-termo,

nem devaneios e sem ao menos ligar para as conseqüências

O ápice da vontade de não-ser inebria de uma forma o meu ser que,

por estar vivo no outro dia posso considerar-me um vitorioso

Triste, porém, é saber por vozes do além o que a vontade de não-ser provocou em mais alguém

II - Um Sentido Escondido

Assim como sucumbo à vontade de não-ser sucumbo também à dúvida que me dilacera atrás de respostas e de defesas para meu corpo a memória castigada em sua via-crúcis semanal é pouco mais que nada: é uma pegada na lama enquanto chove é uma gota de água na imensidão do mar as escoriações, os odores, as sujeiras e as dores são parcos indícios de coisa alguma as falas confusas, flashes de cenas que bem poderiam ser de um filme, ou de um sonho, mais me atormentam que me acalmam e a angústia de não ser ninguém me abraça e me acolhe com seu calor, seu aconchego e suas canções de ninar

III - Um Motivo Qualquer

Tudo começa na hora do sonho que me excita pensamentos e imagens

Pessoas e lugares desfilam em meu córtex e,

violento e semi-adormecido, aceito dos delírios as provocações sem pestanejar

Ou então não é num sonho, é num convite, numa pergunta e perdido e sem opção me atiro de cabeça na ignomínia desenfreada e sem volta sem pensar

Ou então é só, enquanto eu, pusilânime, me deleito na minha necessidade e no meu vício de solidão que me impelem a ser quem não sou sem questionar

Pode ser um sonho acordado enquanto olho o horizonte fundo,

do outro lado e aceito distanciar-me de mim sem piscar

Ou são apenas desculpas para eu não precisar admitir minha covardia perante a vida.

IV - Um Estímulo Podre e Desleal

Uma vez fora de mim qualquer bobagem torna-se grandiosa e qualquer olhar transfigura-se em amor qualquer mulher em amante qualquer sussurro, um convite

E quanto mais me suicido, mais me maldigo por dentro e, concomitantemente, mais ódio e raiva transbordam de mim e me estimulam a mudar-me, ainda mais, a personalidade

No final todos são procazes (inclusive o mais santo) e todos suscetíveis a opróbrios tão voláteis quanto meu humor e tão vazios quanto eu

V - O Desespero Pós-Felicidade

O ato de acordar talvez seja o mais amargo e acre depois da felicidade inócua

Perdido e sem ação, lamento e retorço as memórias e o corpo numa vã tentativa de retroagir e, sem sucesso, resigno-me e sofro, enfim, o castigo que mereço

Meus fantasmas, sarcásticos, não perdoam nem mesmo meu estado de inação e fraqueza

Meus fantasmas e minhas sombras me subjugam e me desequilibram impiedosos

Meu ódio é inversamente proporcional ao meu conhecimento e às minhas conclusões

Mesmo nosso julgamento das coisas não tem valor quando não se tem noção do que se perde e do que se é

VI - A Angústia Premeditada

Na montanha e na caverna de meu desespero os corvos,

os abutres e os urubus devoram a carne pútrida da minha felicidade

Morreu em êxtase: ébria e dormitante

Morreu desgostosa: só e iludida

Morreu.

Em seu lugar nasceu uma angústia melancólica e sufocante cujo sabor eu já sentira outrora

Senti-me repetindo uma mesma vida

Revivendo meu início, rebobinando e reiniciando a mesma fita

Senti-me pedante como todas as redundâncias

Senti-me enjoado como todas as repetições

Senti-me tonto como tudo o que gira e não consegue parar

E preso à essa angústia renasci igual e tão fútil quanto antes

Todas as vidas que vivi e que vivo têm o mesmo gosto insosso e a mesma cor amarelada

Todos os dias em que me vejo no espelho enxergo uma caveira que acena e ri-se de mim

Corro para longe e, à medida que me afasto,

aproximo-me mais do que tanto fujo e do que tanto temo: A minha verdade

O único modo de não encontrá-la é esconder-me e, abraçado à angústia, fingir não ser para ficar Viver outras vidas, mas ficar.

VII - O Fim do Ser Enquanto Dono de Si Mesmo

O que hei de chamar minha vida?

Eu?

O que vivo?

Minhas lembranças?

O que penso?

O que hei de chamar minha vida?

E o que hei de chamar eu mesmo?

Quem há de saber minha verdade, a não ser a própria verdade?

Estou desenganado.

Já desisti de ser eu mesmo.

Não me reconheço em meus atos nem em minhas palavras.

Muito menos no espelho

O espelho da caveira claudicante deve representar os meus não-seres,

os meus refúgios da verdade, mas não pode representar a mim!

Nego-me a aceitá-la como meu reflexo, ainda que verdadeiro!

Antes renegar o verdadeiro eu e tornar-me outro,

ou sublimar-me no ar, a aceitar minha decadência e viver sem vida

como um inseto ou poeira e perecer destruído mas com o orgulho de ser eu mesmo!

Antes não ter de aceitar minha alma - ou o que dela resta - de volta,

e perder meu espírito,

e sentir-me nu por dentro,

a regozijar-me por morrer em pedaços mas com a alma intacta!

Antes uma não-vida em um não-lugar a uma vida que não se percebe,

num lugar que não se sente!

Agora que a vontade de não-ser se apodera dos meus últimos pensamentos

deveras aproveitáveis e das minhas últimas verdades e suspiros,

digo adeus à vida e a Deus.

Agora não sou mais eu,

nem o intermédio: sou o outro.

Um outro que não sabe quem é,

nem porque é.

Mas vive.

Desalentado e indiferente a tudo,

mas vive.

* Texto escrito por mim mesmo, no já distante 22/01/2003, com 21 anos: estudante, desempregado e sem perspectivas num breve futuro. Mal sabia eu o que aconteceria em poucos meses... É interessante ver como eu pensava àquela época. Minha evolução (ou involução, dependendo do ponto de vista). Fica o registro da péssima escrita do início do século, que deu origem à péssima escrita atual.