Of Literature

Literature consists in not

                              saying



.

Dos tempos

O futuro
nada mais
é
que
um pesadelo
benigno

O presente,
um sonho
insuportável

O passado,
uma brincadeira
sem
graça

O quis assim o Destino

Quis o destino -
quem será o destino?
- que assim o fosse.

O destino o quis assim.

Destino, quem sois?

Quem dera o soubéssemos. Quem dera o entendêssemos.
Para o bem ou para o
mal,
assim o era.

Pois o destino possui razões que o próprio destino
desconhece. Desrazões ainda piores.

Ou maiores.

Eu cri, aprendi, soube, ri.
Chorei, perdi, cresci, arrependi.
Mudei, fiz, li, enterneci.
Briguei, pacifiquei,
o futuro vislumbrei:
lutei pelo que vi.

Dispus-me a.

Dizei-me, agora, vós
o quê
em
troca
recebi.

Dizei-me, ó
destino,
indecifrável enigma profundo,
a recompensa
da perseverança.

Dizei!

Pois o futuro
não nos lê,
e nos crê ainda
menos.

Dizei, ó sacripantas -
tu mesmo, destino ausente -
que sofrimento insistente
me deste por suportar

Que glórias divinas -
mentiras! -
prometeste-me

Destino, cruel
tu és,
como a gigantesca onda
destroçando o convés
do barco de minh'alma,
que se afoga sob meus
pés

Dizei,
sob a cruz emoldurada,
tudo o que sabeis!

Dizei,
sob juramento bíblico,
o que não sei!

Dizei,
entre a luz dos holofotes,
o que pensei!

Admiti,
se porventura
nosso acordo quebrei.

Mas dizei
o que precisas. É o que,
pois,
necessito para
viver.

Se o vinho o sangue representa,
se o trigo, o corpo transfigura,
dá-me o que minha sede alenta,
embriaga-me do mal de vossa usura.

Dizei, contudo, o que preciso,
pois desta forma viver não aguento.
Sejais, porém, breve e conciso,
para do mal livrar-me bem com teu uguento.

Melancolia

Estou de férias

Estar é um verbo muito amplo.

Gosto de estar.

O horizonte se abre quando se está.

Estou. E ponto.

E tudo o mais vive na formatação dos parágrafos.

COMO PERDER A SI MESMO EM 7 ATOS*

I - A Felicidade Inebriante ou A Vontade de Não-Ser

Nas horas escuras de dúvida e temor e desejo de viver

Insurge-se contra mim e me atropela

A vontade de não-ser

Das profundezas mais sombrias e execradas do meu pensamento surge ela,

fingindo não-ser para ficar

Forçando-me contra meu abismo e sucumbindo-me às suas vontades

A vontade de não-ser toma conta de mim e me governa

Abusa do meu corpo e do meu cérebro obtém o que quer e quando quer

Os fins justificam seus meios sem meio-termo,

nem devaneios e sem ao menos ligar para as conseqüências

O ápice da vontade de não-ser inebria de uma forma o meu ser que,

por estar vivo no outro dia posso considerar-me um vitorioso

Triste, porém, é saber por vozes do além o que a vontade de não-ser provocou em mais alguém

II - Um Sentido Escondido

Assim como sucumbo à vontade de não-ser sucumbo também à dúvida que me dilacera atrás de respostas e de defesas para meu corpo a memória castigada em sua via-crúcis semanal é pouco mais que nada: é uma pegada na lama enquanto chove é uma gota de água na imensidão do mar as escoriações, os odores, as sujeiras e as dores são parcos indícios de coisa alguma as falas confusas, flashes de cenas que bem poderiam ser de um filme, ou de um sonho, mais me atormentam que me acalmam e a angústia de não ser ninguém me abraça e me acolhe com seu calor, seu aconchego e suas canções de ninar

III - Um Motivo Qualquer

Tudo começa na hora do sonho que me excita pensamentos e imagens

Pessoas e lugares desfilam em meu córtex e,

violento e semi-adormecido, aceito dos delírios as provocações sem pestanejar

Ou então não é num sonho, é num convite, numa pergunta e perdido e sem opção me atiro de cabeça na ignomínia desenfreada e sem volta sem pensar

Ou então é só, enquanto eu, pusilânime, me deleito na minha necessidade e no meu vício de solidão que me impelem a ser quem não sou sem questionar

Pode ser um sonho acordado enquanto olho o horizonte fundo,

do outro lado e aceito distanciar-me de mim sem piscar

Ou são apenas desculpas para eu não precisar admitir minha covardia perante a vida.

IV - Um Estímulo Podre e Desleal

Uma vez fora de mim qualquer bobagem torna-se grandiosa e qualquer olhar transfigura-se em amor qualquer mulher em amante qualquer sussurro, um convite

E quanto mais me suicido, mais me maldigo por dentro e, concomitantemente, mais ódio e raiva transbordam de mim e me estimulam a mudar-me, ainda mais, a personalidade

No final todos são procazes (inclusive o mais santo) e todos suscetíveis a opróbrios tão voláteis quanto meu humor e tão vazios quanto eu

V - O Desespero Pós-Felicidade

O ato de acordar talvez seja o mais amargo e acre depois da felicidade inócua

Perdido e sem ação, lamento e retorço as memórias e o corpo numa vã tentativa de retroagir e, sem sucesso, resigno-me e sofro, enfim, o castigo que mereço

Meus fantasmas, sarcásticos, não perdoam nem mesmo meu estado de inação e fraqueza

Meus fantasmas e minhas sombras me subjugam e me desequilibram impiedosos

Meu ódio é inversamente proporcional ao meu conhecimento e às minhas conclusões

Mesmo nosso julgamento das coisas não tem valor quando não se tem noção do que se perde e do que se é

VI - A Angústia Premeditada

Na montanha e na caverna de meu desespero os corvos,

os abutres e os urubus devoram a carne pútrida da minha felicidade

Morreu em êxtase: ébria e dormitante

Morreu desgostosa: só e iludida

Morreu.

Em seu lugar nasceu uma angústia melancólica e sufocante cujo sabor eu já sentira outrora

Senti-me repetindo uma mesma vida

Revivendo meu início, rebobinando e reiniciando a mesma fita

Senti-me pedante como todas as redundâncias

Senti-me enjoado como todas as repetições

Senti-me tonto como tudo o que gira e não consegue parar

E preso à essa angústia renasci igual e tão fútil quanto antes

Todas as vidas que vivi e que vivo têm o mesmo gosto insosso e a mesma cor amarelada

Todos os dias em que me vejo no espelho enxergo uma caveira que acena e ri-se de mim

Corro para longe e, à medida que me afasto,

aproximo-me mais do que tanto fujo e do que tanto temo: A minha verdade

O único modo de não encontrá-la é esconder-me e, abraçado à angústia, fingir não ser para ficar Viver outras vidas, mas ficar.

VII - O Fim do Ser Enquanto Dono de Si Mesmo

O que hei de chamar minha vida?

Eu?

O que vivo?

Minhas lembranças?

O que penso?

O que hei de chamar minha vida?

E o que hei de chamar eu mesmo?

Quem há de saber minha verdade, a não ser a própria verdade?

Estou desenganado.

Já desisti de ser eu mesmo.

Não me reconheço em meus atos nem em minhas palavras.

Muito menos no espelho

O espelho da caveira claudicante deve representar os meus não-seres,

os meus refúgios da verdade, mas não pode representar a mim!

Nego-me a aceitá-la como meu reflexo, ainda que verdadeiro!

Antes renegar o verdadeiro eu e tornar-me outro,

ou sublimar-me no ar, a aceitar minha decadência e viver sem vida

como um inseto ou poeira e perecer destruído mas com o orgulho de ser eu mesmo!

Antes não ter de aceitar minha alma - ou o que dela resta - de volta,

e perder meu espírito,

e sentir-me nu por dentro,

a regozijar-me por morrer em pedaços mas com a alma intacta!

Antes uma não-vida em um não-lugar a uma vida que não se percebe,

num lugar que não se sente!

Agora que a vontade de não-ser se apodera dos meus últimos pensamentos

deveras aproveitáveis e das minhas últimas verdades e suspiros,

digo adeus à vida e a Deus.

Agora não sou mais eu,

nem o intermédio: sou o outro.

Um outro que não sabe quem é,

nem porque é.

Mas vive.

Desalentado e indiferente a tudo,

mas vive.

* Texto escrito por mim mesmo, no já distante 22/01/2003, com 21 anos: estudante, desempregado e sem perspectivas num breve futuro. Mal sabia eu o que aconteceria em poucos meses... É interessante ver como eu pensava àquela época. Minha evolução (ou involução, dependendo do ponto de vista). Fica o registro da péssima escrita do início do século, que deu origem à péssima escrita atual.

O retorno dos que não foram

Fui.
Mas cá estive
Todo este tempo.

Fugi.
Pra longe,
Muito longe
Deste meu vento.

Escapei.
Das garras
Funestas
Do eu.

E aqui,
Nas amarras
Indigestas
Estou

A questionar,
Na marra,
Os limites
Do tempo

ESTAR

As mãos tremem,

o cansaço é mais

que físico.

Aliás, o cansaço

físico é o melhor

dos cansaços,

pois sabe-se a causa

direta,

suas consequências,

e como tratá-lo.

O cansaço psíquico,

mental,

é o verdadeiro

cansaço,

é a ruína de uma

pessoa,

são os nervos

à flor da pele,

e o estresse,

o caos do mundo,

na mente

de um vagabundo.

Perde-se a noção,

perde-se o norte,

e todos mais

dos pontos cardeais.

Não quero a vida

como um peso

a se carregar.

Não quero a vida

como uma

eterna luta.

Não quero uma

luta eterna

em meus parcos

dias.

Quero somente a paz,

a tranquilidade,

a magia de nada querer,

o ócio alegre de estar,

apenas estar,

sem precisar

exigir

nem ser

exigido.

Estar.

Não importa

onde

nem importa

quando.

Quero estar

sem metas,

estar sem

ter que

matar

clientes

diários.

O sol, sob o

aspecto do

estar,

é não mais

que um brilho

eterno

em um retrato

de Van Gogh.

O brilho eterno

é aquilo

que nos dá

motivação,

que nos atrai,

que nos quer

sem contudo

nos atrapalhar

com suas mãos

cheias de dedos

e seus dedos

cheios de dados,

calendários cheios

de datas,

verdades

cheias de mim.

Estou cheio das

verdades

alheias

e perenes

e fatais,

quero só

a mente,

somente.

No ar

No ar

No vento

ser o

que

não se

sabe

como

é.

Sou.

Somente sou

no

estar

aqui.

Se aqui

é a

verdade,

que seja

a obviedade

do não

o

remédio

para o caos

do mundo

em mim.

Que o não

seja o

meio,

para o

fim

glorioso

do

talvez.

Estar é

o que se

quer.

Entre,

abra a porta, pois

entre

as portas

há um vazio, um

vão,

por onde

vão

nossas dúvidas.

estar ou não

estar:

eis a questão.

Delírio

Eram seres
de sons estranhos
de vidas tortas
lugar algum

Parecia
mas não era um sonho
era um delírio
do cão bebum

The rush of the red dust - An ode to the toxic smoke

When I take off my glasses
the world seem to rest
my head
oh yeah
my heavy head
becomes lighter
and starts to fly

Long and long and long
live
life
leave
me
leaf
leaves
liver
long
live
Liv...

And I'll be there
to catch you,
baby

The world and the dust
that burns and burns and burns

The dust
must be some kind of
hidden metaphore
of an imaginary life

It flies and blows and goes
pushed by the wind
as the old singer sang once

Yeah
I must be getting old, man
Incredible and
melancholic.
Unavoidably
old.

I wish I could
- as (or with) the red
dust -
fly

I wish
I could be
that noble.

But I ain't.

High temperatures,
Farenheits,
Celsius,
Kelvins,

High temperatures,
Highs and lows,
High hopes.

But
at the very end
it
all becomes
dust.

Again.

Acabou a luz

Acabou a luz.

Quando a luz
acaba
o mundo parece
descansar.

Acabou a luz.

E a luz da chama
da vela
me chama.
Mas nem sempre se vê.

Acabou a luz.

E pelas janelas
vê-se o mundo apagado.
Vê-se o mundo.
Só.
Quando acaba a luz.

Acabou a luz.

E quando ela volta
a um nada me reduz.

Antipasto

Não mais verão,
inverno,
inferno!

E o verão se foi
com os dias que se foram.
Que se fodam!

Veremos, então,
se eles verão
o verão
que virá
com os dias que virão.

Veramente...

~ Z ~

Anos atrás fiz um poema parecido com o acima. De 23 de janeiro de 2005. Ei-lo:

É verão e o sol quente é como os dias que virão.
Como eles verão o verão dos dias (e das noites) que viramos?
Não se sabe ao certo.
O amanhecer do sol, nascer no verão...
veremos dias na manhã do amanhã?
Virei a página, varei a noite, verei o luar do verão que se foi.
Verão a página do verão à noite.
Como verão os dias da primavera? Como o frio do inverno?
Comoverão?
Serão os dias? Como os verão?
Serão os dias como o verão?
Virão os dias?
Deverão?

Veremos.  

Sete anos atrás. Eu, ébrio já, procurava um destino, que ainda procuro, embora, muito embora agora eu esteja deveras mais próximo. Àquela altura nem formado eu era. Eu era um qualquer em busca de algo desconhecido. Melhorei um pouco, vivi um pouco. Porém vocês, meus fantasmas, hão de concordar que o mundo, assim como tudo, é cíclico e eternamente retorna, como vê-se pelos versos tortos acima transcritos.

Fiz inúmeras coisas deixadas pela metade, outrossim, várias e inúmeras coisas me deixaram pela metade. Porém o tempo passa e ao mesmo tempo é eterno e é cíclico. Pois envelhecemos, e ele passa. Pois o tempo não envelhece, e é, desta forma, eterno. Pois os anos e as estações se repetem e, vós vedes, é cíclico.

A unicidade e a incongruência trina e una do tempo. A afirmação, a negação e a transposição da verdade, no tempo. O tempo ceifa o vento. O tempo, o tempo, a incógnita suprema. Demasiado simples, demasiado complexo.

Demasiado.

E nós, aqui, a indagar-nos. Ao invés de beber, em um bar.

~ Z ~

Vamos, como o tempo que só vai. E o tempo foi indo, indo, indo... e iu!

Sei das minhas limitações. Reconheço meus defeitos e tento ao poucos torná-los mais suportáveis aos outros e a mim.

Acusando-me assim obtenho subitamente vossa compreensão e comiseração com minha vil  situação atual. O compadecimento alheio é facilmente conquistado. A compaixão encontramo-la nas esquinas mas lúgubres. E assim conseguimos a força que nos faz sobrepor pequenos e intangíveis obstáculos.

Toda essa enrolação é pra dizer, em palavras bonitas, que como prometido neste post, DEVO terminar os relatos de minha viagem pela Europa antes de seu aniversário de 2 anos. E o farei, visto que os dois anos completar-se-ão em agosto e férias me aguardam no próximo mês, onde poderei visitar amigos paranaenses e parentes gaúchos, deixando, contudo, o coração em Santa Catarina.

É, porém, o destino escrito e deve ser seguido, sob pena de intempéries e impropérios das mais variadas formas.

Despeço-me com um gole do meu uísque que, como eu, treme de frio nesta madrugada insólita de chuva eterna. Esta chuva, que passa, como o tempo, que retorna, como o tempo, e que, como o tempo, infinita é.

Saluti!

Delírio

Era a vida a fugir
com as pernas
do delírio.

Era o caos.
Do cão,
o frio.
E a morte
à espreita.

- Mas do quê se foge?

Sei que quis.
Mas o rio deságua
na foz
da amargura.

- Mas do quê se foge?

A distância matou-me
com direito a replay
a replay

Mas era a
vida a fugir com
as pernas
do delírio.

Rei do mundo,
Rei do azul,
cri na vida e
caí na poça sem fundo
dentro do poço do calabouço
do engano-mundo.

- Mas do quê se foge?

Tentei.
Mas tentar exige estímulos
que são gerados por uma
força.


Mas se a força não
existe,
o que se cria
é o nulo:
uma ilusão de vida
besta.

Besta!

- Mas do quê se foge?

A ilusão, porém,
persiste.
Apesar de nula
eterna é a força,
e cíclica é,
e é eterna.

E o círculo não morre
jamais.

Mas a vida
fugiu
com as pernas do
delírio.

Sobre dores e joelhos

o ventilador
gira
a dor
dói
no joelho
dói
na perna

enquanto o
ventilador
gira
a dor dói
na cabeça.

e ainda assim, o
ventilador gira
e dói
saber
a verdade

dói
como se eu estivesse
eternamente em férias
e sem dinheiro

dói
como ter a consciência
de saber
mas não
poder

dói
como estar ali
esperando aquele telefonema
com aquela proposta
para aquilo que você criou durante
anos

finalmente
comprarão o meu produto
ficarei rico

e o computador
pifa.

doer é muito amplo.

o joelho dói
algo não funciona,
algo não está certo.

o joelho dói
como dói o peito
num adeus
mal-feito.

o joelho dói.

mas a dor
faz parte
da melhora.

Ver

Ver como um ser 

desamparado de véus

e ter a morte como companheira

de jornada

é meu sim que me mente por inteiro

contra a vergonha

insuportável.

Era eu aquele livro

Entre a certeza e a indecisão
ah, indecisão!
No final do dia,
dos dias
do fogo, o fogo
ainda.
Era eu aquele livro. Era
eu!

Mas ninguém me acreditou,
e fui virado
como uma página.

De um livro,
nem um índice, nem um prólogo.
De um livro
nem ao menos
o prefácio.
De um livro,
longe da introdução, de um
capítulo.
A milhas da conclusão.

De um livro,
no máximo um epílogo.

Da vida,
um epitáfio.

Poema da insônia I

Cego. Eu creio
e vivo a vida,
sigo a estrada
inacabada
do meio.

Receio.
A certeza caída,
a verdade quebrada,
dilacerada
ao meio.

Sou cego, mas leio
e sem saída
saí pela entrada,
caí na escada:
quebrei a costela do meio.

Foi feio.
Mas a despedida
foi adiada
porque, atrasada,
você não veio.

Devaneio:
você despida,
entra apressada,
embriagada,
teu seio.

Não creio,
mas foi a partida
da vida errada.
A frase acabada
no meio.

Cantoria

Tem a luz.

Do abajur no quarto escuro que conduz
pelos caminhos da noite, sinuosos
e me reduz
a um estranho, notívago em reino de luminosos
raios, de pessoas solares. Não faço jus
àquilo que tenho. Tenho medos vertiginosos.
Não faço jus.

Meus medos
vêm dos medos
que as pessoas têm.

Tem o vento.

A brisa que no início do outono avança
mansa
da janela semi-aberta, para o ar
deixar passar.
Esta usança
que minha vida salva, e da minha vida
faz criar
a luz, alva, a caminhar
perdida, no escuro do
luar.

Como a criança
entediada a falar
Ne ho abbastanza!

Tem o jazz.

Tem a música, tem o som, o embalo
resignado do rio em viagem
ao mar.
E se o embalo varia,
se o embalo muda
a rima,
o que fazer, ó Maria,
se o que era
não é mais,
e se o que se tem
a nada vale
(nem um vintém)?
Se o que se diz escorre
como água
dum chafariz?

O que fazer, ó Maria,
na calada da noite
- diga-me tu, musa mia, -
no cantar do rouxinol,
o que farias?

Ó Maria!
Agora me dizes
que destes assuntos
responder-nos ao menos
nem Deus saberia?

O que fazer, ó Maria,
se no meio da noite
nos vem o dia?

Há

Há coisas, há
Muitas coisas
E me pergunto
Onde foi que eu errei
Nesta vida

As belas coisas da
Vida
Parecem não funcionar

A vida é dourada
Mas o ouro não é para todas as pessoas
Na verdade
Ouro não é para pessoas

Ouro é um sonho
Que duvida de si mesmo
E de sua própria existência

Raridade seria uma qualidade
Se fosse uma escolha
A raridade me fez perder o controle

Exceções para um
Não são exceções para todos
O que você espera,
Normalmente,
Não é o que você terá

O que você pensa sobre
Tudo
Não é como as coisas realmente são

Vergonha e arrependimento
Devem ser algum
Tipo de dor inconsciente

Que vêm e vão
Quando bem querem

Eu quero uma realidade
Apesar da minha ansiedade
Nonsense
Eu quero uma criação
Separada dos meus medos
De ser
Novo

As paredes se fecham atrás
De você

O lugar não é um
Palácio

Você pensa que vai embora.
Você pensa que vive.

(eugnaremub arp siam ajetse arobme) atseb otenos mU

rahlagragsed a aculam aoverboS
oãhc on setna are euq adivúd a sioP
oãv me mecerap sarvalap sa saM
ratnugrep a ,oxelprep ,ale arp ohlo uE

oãhc od ognol oa osovren euqata mU
ralor a açemoc atidlam a ,acinôrI
ra on ila odnir ariap adivúd A
oãn uo ejoh árias los o eS

receralcse oãn me etsisni euQ
adalbun ãhnam an sodidrep socsibaR
rezaf a açrof em alua ad ecitahc A

adarap ila mevun amu met E
rezid arp uo rezaf arP
adan mes iuqa uotsE

Sob as chuvas da Toscana

Se um dia o sol surgisse por entre as nuvens, como uma surpresa
A queimar a vida, como outrora a aguardente em minha garganta fazia
O que hoje as estrelas e o vento, nulos, fazem com tamanha beleza

E percebesse o estado em que está relegado, na fria
E crua, ardente e vil estação que – quem diria – arde
Na pele, não obstante o temor da insana selvageria

Se um dia sol, como uma vontade incessante de ser,
No entardecer do caos dos morros que, com alarde,
Quisesse fazer, sabe là como, por merecer

Estes humildes versos ébrios e crus, sem remédio,
Teria, ao menos por educação, maneiras mais gentis
De abordagem, maneiras sutis de espantar meu tédio

Cujas artimanhas e artifícios ardis
Na convulsão do tempo, no caos estático do sublime,
Ecoam no ar, como suspiros senis

Esses ventos e o sol, um dia surgirão
Com pesar no olhar e arrependimentos mil
A implorar, de joelhos, misericórdia e perdão

E lhes direi, do fundo de meu coração,
Com meu mais singelo sorriso, um belo olhar
De abnegada resignação, meu mais profundo e sincero não!



Publicado em 12 de dezembro de 2008